PLENO INDICIO

Cuerpo lienzo

María Calcaño

María Calcaño fue una de las fundadoras junto a Enriqueta Arvelo Larriva, en fundar la poesía moderna venezolana, y a pesar de sus diferentes maneras y estilitos de compartían esa necesidad interior de escribir, entregadas a una fuere vocación poética que impulsa a asumir el verbo revelado en la forma. María se nombra desde lo femenino, pero ese femenino que puede ser gozoso y amenazante. En su libro Alas fatales, .María Calcaño nos muestra su intensión   de desacralizar a partir de jugar con ciertos temas del romanticismo  y del modernismo, la mujer  y su actitud ante la vida, lo que amenaza y armas que posee para construirse y salir victoriosa en la lucha alienante de la vida.

María Calcaño contra la naftalina

Esta belleza es María Calcaño, una poeta de Maracaibo a quien le habría cuadrado perfectamente aquel verso con el que Celaya define a su poesía como un arma cargada de futuro expansivo / con que te apunto al pecho. Incapaz de leerla la sociedad venezolana de la época, saturada de naftalina como estaba, pareciera que María Calcaño hubiera escrito para nosotros, pese a que murió hace casi cincuenta años.

Publicó sólo tres libros, el último de los cuales apareció póstumamente: Alas fatales (1935),Canciones que oyeron mis últimas muñecas (1956) y Entre la luna y los hombres (1961). Su escasa producción, en la que aborda el amor y el erotismo tan mal vistos en una señora decente de entonces, grita libertad desde la garganta de una mujer que se declara ser humano, y que reclama la dignidad que aún hoy le sería negada en más de un término. Y todo esto envuelto en un celofán de delicada sutileza que convierten su lectura en todo un placer —en el más absoluto sentido de esta palabra.

Ana María Romero P. la describe, en este interesante  estudio sobre la literatura del Zulia, como “una exquisita y aislada poeta vanguardista sin seguidores ni antecesores, ni en la región, ni en el resto de Venezuela”.

Había olvidado las muñecas

Por venirme con él.

De puntillas,
conteniendo el aliento
me alejé de mis niñas de trapo
por no despertarlas…

Ya me iba a colgar de su brazo,
a cantar y bailar
y a sentirme ceñida con él:
como si a la vida
le nacieran ensueños!

Yo no llevaba corona,
pero iban mis manos colmadas
de bejucos floridos de campo,
de alegría, de amor, de fragancias.

Muchas noches pasaron encima
de aquella honda pureza sagrada.
Todo el cielo volcado en nosotros!

Había olvidado las muñecas.

Ahora él se ha ido.
Lo mismo.
Despacito, por no despertarme…

                                             

 Me ha de bastar la vida

Crece sobre mi carne dolorosa

lamiéndome hacia dentro,

hoguera deliciosa!

¡quémame duro, hondo!...

ni en mi dolor reparo

cuando te pido

Recia  lastimadura.

molde sangre

sólido.

Como un cielo

Fundido en el vientre…

Le aventara su gárgara

Mi vida!

(Alas fatales 1935)

¡Qué males son estos ¡

¡Qué males son estos ¡

Lloro

y no dejo de estar hermosa.

Pero no puedo moverme en muchas horas.

y esta palidez

que sabe a caricia

estoy sonreída

como con otro rostro

Muy lejano….

Si este ruido  que escucho

Fueran tus pies descalzos

desnudos

¡para resbalarlos por esas sabanas tibia…!

Enérgica es la caricia que me inunda.

(De la hermética maravillada inédito)

Sin Censura

La poesía que se mira

Una de las palabras más sugerentes la envolvemos en la poesía visual, a partir de lo visual y lo plástico d lo musical y lo fotográfico, todo conjunto de presencia que tiene cita a través de los sentidos.

Mi  trabajo como todos mis experimentos se debe al don para crear  a través del color y un poquito sutileza la pintura sobre todos los espacios y las formas, el arte de crear poesía usando los pinceles  este trabajo de  hormiguitas en conjunto con unas hormiguitas muy colaboradoras que confían y creen en mí, como creo yo en ellos y por eso antes de continuar y aburrirlos quiero darles las gracias a quienes me han invitando y ellos que están aquí conmigo hoy.

El cuerpo y el arte corporal no son mi experimento ni mi nuevo invento, el arte corporal es arte vivo, desde nuestros ancestros es abrir una puerta a una obra maestra. Es ver el cuerpo como es, lleno de belleza libre de pudor, es natural poder aceptar tal cual somos, bajitos, altos, negritos, blancos, azules o verdes. Cuando hablamos de arte corporal lo primero que se nos viene a la mente es la imagen de cuerpos tatuados, con piercing, maquillaje exagerado, y peinados extravagantes, pero eso es solo una parte de la población, generalmente adornar el cuerpo para comunicar algo es una forma de lenguaje no verbal, sin límites como seres individuales y libres de pensamiento.

Pero algunos todavía le tememos a nuestra desnudes, así sencillamente vemos a veces lo grotesco pero aceptado como una forma de vida nada más.

Nos juzgamos entre nosotras demasiado fuerte... Somos quienes somos con o sin conocimiento del arquetipo, y cuando aprendemos que una parte de nosotras es como un arquetipo de una diosa nos refuerza la posibilidad de ser más fieles a quienes somos", Se trabaja con el cuerpo como material plástico, se pinta, se calca, se ensucia, se cubre, se retuerce… el cuerpo humano es el lienzo o el molde del trabajo artístico. Suele realizarse a modo de acción o performance, con una documentación fotográfica o videográfica posterior.

Un camuflaje natural que deja ver insinuadamente el cuerpo despojado de cualquier atuendo. El cuerpo es privativo y exclusivo de cada cual, el modo de emplearlo en un espacio social determinado depende de la moralidad y la capacidad coercitiva que este medio haya ejercido en el individuo, hasta hacerlo asumir como verdades sus órdenes.

Anita Mendoza

La Renuncia

He renunciado a ti. No era posible.
Fueron vapores de la fantasía;
son ficciones que a veces dan a lo inaccesible
una proximidad de lejanía.

Yo me quedé mirando cómo el río se iba
poniendo encinta de la estrella...
hundí mis manos locas hacia ella
y supe que la estrella estaba arriba...

He renunciado a ti, serenamente,
como renuncia a Dios el delincuente;
he renunciado a ti como el mendigo
que no se deja ver del viejo amigo;

Como el que ve partir grandes navíos
como rumbo hacia imposibles y ansiados continentes;
como el perro que apaga sus amorosos brios
cuando hay un perro grande que le enseña los dientes;

Como el marino que renuncia al puerto
y el buque errante que renuncia al faro
y como el ciego junto al libro abierto
y el niño pobre ante el juguete caro.

He renunciado a ti, como renuncia el loco a la palabra que su boca pronuncia;
como esos granujillas otoñales,
con los ojos estáticos y las manos vacías,
que empañan su renuncia, soplando los cristales en los escaparates de las confiterías...

He renunciado a ti, y a cada instante
renunciamos un poco de lo que antes quisimos
y al final, !cuantas veces el anhelo menguante
pide un pedazo de lo que antes fuimos!

Yo voy hacia mi propio nivel. Ya estoy tranquilo.
Cuando renuncie a todo, seré mi propio dueño;
desbaratando encajes regresaré hasta el hilo.
La renuncia es el viaje de regreso del sueño...

LA BARCA FUTURA

Río de las Siete Estrellas,
camino del Libertador,
sangre del Corazón de América,
¡aorta que no sale del corazón!

Río delgado de las fuentes
río colérico de los saltos,
río de las siete estrellas,
que en la Fuente no llenas el hueco de las manos
y luego eres el sueño de un mar sin continencia!

Río brujo, que te pintas de todos los cielos,
Río de La Urbana, planicie pampera,
Río de San Félix, solución de gloria,
Río de Angostura, cauce de la guerra,
Río de Barrancas, Río de pensar
cómo puede haber tanta agua en la Tierra,
Río de nuestra Esperanza,
cuando la Esperanza sea!
Río de nosotros, nuestro espejo mismo,
espejo de esta alma nuestra,
por la cual, incansable como tú de horizontes,
trasudamos en vueltas y revueltas!,

No he de poner mis manos sobre tu lomo,

no he de pintar tus riberas,

que si en la izquierda tienes el corazón de las ciudades,

en la derecha levantas el brazo de las selvas;

no he de tocar tus aguas, tus millones de gotas,

que son el diezmo de las cumbres para el culto de las praderas,

no he de caminar por tus ondas,

que ya vendrá el Maestro caminando por ellas.

Sólo quiero ensanchar los ojos

hacia el desfile futuro que por tus aguas navega

y hacia el desfile del pasado,

hacia la realidad y la promesa,

hacia la barca de Antonio Díaz

y hacia el hondo sueño en que sueñas

con la proa del acorazado,

como los niños campesinos con su vapor de cuerdas,

con el barco de acero

que avance hacia tus fuentes aureolado de velas

y parada en el tope la paloma del Iris,

abierto el pecho por tus Siete Estrellas...

De qué NO viven los escritores

“No hay salida en un sistema que privilegie la venta a la realización artística".

Eduardo Mileo, poeta argentino, integrante de SEA

Un argumento persistente en favor del actual régimen de derecho de autor y sus restricciones a la copia y distribución en el ámbito digital, es una pregunta lanzada con intencionada ingenuidad: ¿de qué vivirán los escritores si no podemos vender sus libros?, si el autor vive de la venta de libros (copias), y no hay escasez de copias (es decir, dejamos que los lectores copien y compartan libremente) entonces no hay mercado de ventas de copias, no hay escritores, ¡no hay literatura!.

Ante semejante dilema: la existencia misma de la literatura o la libertad de copiar y distribuir libremente las obras, nadie que no pretenda ser estigmatizado como un enemigo de cultura, podría pronunciarse por otra cosa que no sea la primer opción.

El planteo resulta elocuente porque incorpora en la ecuación al actor más apreciado de la escena: el escritor. Nótese que todo el argumento se sostiene en un supuesto que se da por verdadero: el autor vive de la venta de libros, pero ¿el autor vive de la venta de libros?

A confesión de partes

En una nota publicada hace unos meses en Crítica Digital, resultan muy ilustrativas las afirmaciones de Pablo Avelluto, nada menos que el director de editorial Sudamericana, quien dispara "Borges empezó a vivir de sus derechos después de los 60 años". Quizá la cruda sinceridad del editor lleve una oculta suspicacia, desalentar las posibles pretensiones monetarias de escritores menos célebres que el mencionado... ya sea interesada o no la mención, bienvenido el dato. Luego admite "Los escritores que viven de los derechos de autor en la Argentina no creo que lleguen a diez, y eso es porque el tamaño del mercado es muy pequeño".

Pasan los años pero no cambian las costumbres

"Es verdad. Hubo un tiempo glorioso en el que los libros, la lectura, el conocimiento y los idiomas provocaron un efecto afrodisíaco en una generación de mujeres sensibles, inteligentes y bellas que hoy tienen entre 40 y 50 años. Y no es que las mujeres menores de 40 ya no sean sensibles, inteligentes y bellas, sino que ahora las mujeres saben que la mayoría de los hombres no pasa del suplemento de deportes y por eso no hay tipo que aguante dos rounds de vis-á-vis literario con una mujer. Pero en los años 70 no era así, y uno se conmueve al recordarlo.

 Yo entré a la universidad en 1978 y -a punto de cumplir los diecisiete- alcancé a estudiar con las últimas chicas que todavía creían en el «hombre ilustrado». A mi favor estaba que yo leía muchísimo y en contra tenía que todas eran mayores que yo. Pero entonces uno era optimista y cuanto más adulta e inalcanzable era la chica de mis sueños, más densos y enrevesados eran los libros que devoraba en vano, porque nadie me advirtió que una cosa era parecer interesante y otra muy distinta resultar rarísimo. A fines de los 70 era inimaginable ligar presumiendo de borrico, pues el mínimo exigible a un manganzón en edad de merecer suponía Cien años de soledad, Historias de cronopios y de famas, El arte de amar de Erich Fromm, ciertas nociones de Marx y cualquier película de Fellini. ¿Quién no ha formado parte de algún círculo de estudios durante los años 70? Y es que en los círculos de estudios se ligaba más que en las convivencias, porque las chicas eran la mar de intelectuales y sólo se fijaban en eso:- ¿Sabías que Fulanito tiene una bien gorda?- Será el Ulises de Joyce.- Yo creo que es Guerra y Paz.

Las chicas de los 70 me hicieron leer El Principito, Juan Salvador Gaviota, El viejo y el mar, Cartas a un joven poeta y todos los pensamientos de Khalil Gilbran, antes de cumplir los 15. Para impresionar a las chicas de los 70 tuve que leer a Freud, Althusser, Gramsci, Neruda y Carpentier antes de llegar a los 18. Para seducir a las chicas de los 70 me hice especialista en Borges, Tolstoi, Nietzsche y Mircea Elíade sin haber cumplido los 21. Menos mal que ninguna me hizo caso porque entonces hoy sería un ignorante. Muchos contemporáneos míos presumen de disfrutar de una segunda juventud al lado de chicas más jóvenes y hermosas. Puede que sean más jóvenes pero no más hermosas, porque las chicas más bonitas siguen siendo las mujeres de mi edad. Las únicas mujeres de las que me he enamorado siempre a través de sus conversaciones, sus ideales y sus reivindicaciones. Las únicas chicas que comparten conmigo melancolías, canciones y lecturas. Gracias a ellas puedo escribir una autobiografía y no una «autoviagrafía», porque ellas me enseñaron a soñar, a vivir y a leer.

Aquellos fueron unos años mágicos, maravillosos y emocionantes, porque la cultura y la belleza eran igual de conmovedoras para las chicas de los 70. Ellas querían saber qué libros leíamos y sus ojos relampagueaban sensuales cuando uno les hablaba de Poe, Jünger, Dumèzil o Lawrence Durrell. Por eso las mujeres que hoy tienen entre 40 y 50 son así de tiernas, fuertes, brillantes, ilustradas y cómplices. Y a mí, que me hechizaron en la juventud, me siguen fascinando en su plenitud."

Fernando Iwasaki.

Andrés Eloy Blanco

Sociedad de Poetas

En presencia del mundo indeseable, irrespirable, insoportable, en presencia de la Realidad rechazada por el ser,  el Poeta intenta la evasión, crea  su  mundo y se mete en él; ya no vive si no en él, ni un minuto más está en la cárcel ha creado realidad deseable. Es una superrealidad, pero no aislada ni hermética con el quiere el poeta que vivan todos los seres del mundo derrotado, en la realidad indeseable que lo rodea y de la que esta fuera de la cárcel, por todas partes rodeando a los  pueblos transitados.

La lirica expresionista tiene rasgos comunes con los otros “ismos” tendencia a la fragmentarismo, al irracionalismo) es una poesía más grave, de contenido ideológico y mayor preocupación social, los poetas con tono patético, llaman a la fraternidad universal y transforman en queja o en acusación la experiencia de la guerra, buscan cristalizar la visión del artista por medio de la idealización de la materia, comunicar los estado interiores del mundo sensible. Borges lo definía diciendo: “Es la tentativa  de (…) superar la realidad ambiente y elevar sobre su madeja sensorial y emotiva una ultra realidad espiritual.

“ si nuestro romanticismo de los años 40 convierten a las mujeres en querubes y las pone a pulsar el arpa- que tiene como ellas doradas cabelleras- ese romanticismo tardío en las lindes del 900 es el romanticismo de un piano nocturno desgranando los poetas de entonces decían que los pianos se desgranaban sobre la transparencia fragante de la noche criolla, en música popular se convirtieron algunos de los poemas de entonces”.El pueblo venezolano se mueve al ritmo de los motores esenciales,, la emoción y l humor, hacerle reír un poco, hacerle llorar un poco, basta para que él se ofrezca todo,  abierto sus fuertes, brazos de trabajador y un pueblo que sepa juntar esas 2 formas de expresión con tan absoluta espontaneidad, será siempre un gran pueblo. Mi Recital  O.C. v2 p 142.

Sociedad de Poetas Andrés Eloy Blanco

Es una agrupación literaria sin fines de lucro, fundada el 6 de Agosto de 2004 por el Poeta Rey D´ Linares. Tiene como finalidad, la difusión, el fomento y la exaltación de la Poesía, dar a conocer a sus principales representantes, tanto nacionales como internacionales. Formar en las nuevas generaciones el amor por la poesía a través de talleres, recitales, encuentros y cursos. Igualmente, darles a sus miembros las herramientas necesarias para la publicación de sus trabajos y mantenerlos informados de actividades, festivales, encuentros y concursos donde puedan participar. Apoya campañas, proyectos e iniciativas guiadas a fomentar la protección del planeta, la paz en el mundo, la fraternidad entre los pueblos y la lectura, entre otros.

Este grupo literario que en agosto pasado cumplió 7 años de fundado, ha realizado más de 30 talleres literarios para todas las edades, organizado tomas culturales de plazas públicas, participado en más de 100 recitales en distintos lugares del país; bibliotecas públicas, institutos educativos públicos y privados, museos, embajadas, Entes del Estado, Universidades, Comunidades Organizadas, en el campo y en la ciudad, participado en prácticamente todos los Festivales Mundiales de Poesía y todas las Ferias Internacionales del Libro en Venezuela.

Para cualquier información pueden comunicarse:

Rey D` Linares                                                     04123895690

Seccional  Aragua Alí Beka:                          04167395053

Seccional Barinas Miguel A. Guevara        04264260773

Seccional Yaracuy Deisy Díaz                       04165165569

Seccional Trujillo Anita Mendoza                 04161625356

Seccional Mérida Karelyn Buenaño             04268032217

 Para contactarnos desde cualquier otro sitio pueden escribir a:

sociedaddepoetastrujillo@gmail.com

sociedaddepoetas2004@hotmail.com

"Toda mujer que quiera escribir ficción, ha de contar con una habitación y dinero propio"

" Y todas estas vidas infinitamente oscuras todavía están por contar, dije dirigiéndome a Mary Carmichael como si hubiera estado allí; y seguí andando por las calles de Londres sintiendo en imaginación la presión del mutismo, la acumulación de vidas sin contar: la de las mujeres paradas en las esquinas, con los brazos en jarras y los anillos hundidos en sus dedos hinchados de grasa, hablando con gesticulaciones parecidas al ritmo de las palabras de Shakespeare, la de las violeteras, la de las vendedoras de cerillas, la de viejas brujas estacionadas bajo los portales, o la de las muchachas que andan a la deriva y cuyo rostro señala, como oleadas de sol y nube, la cercanía de hombres y mujeres y las luces vacilantes de los escaparates. Todo esto tendrá que explorar, le dije a Mary Carmichael, asiendo con fuerza tu antorcha. Por encima de todo, debes iluminar tu propia alma, sus profundidades y frivolidades, sus vanidades y generosidades, y decir lo que significa para ti tu belleza y tu fealdad, y cuál es tu relación con el mundo siempre cambiante y rodante (…) "

La mujeres que leen son peligrosas

"Las mujeres reales, no las de la literatura,  no podían ser escritoras, científicas o sobresalir de alguna manera,  porque a las mujeres se les encerraba con llave, les pegaban,  les elegían el marido y las zarandeaban... apenas sabían leer, apenas escribir y eran propiedad de su marido.

La libertad intelectual depende de cosas materiales, la poesía depende de la libertad intelectual;  las mujeres siempre han sido pobres desde el principio de los tiempos. Por lo que hay que tener 500 libras al año, una habitación propia con cerradura y acceso a una biblioteca para arribar al mundo y no permanecer sola en casa y ser zarandeada".

Una Habitación propia. Virginia Woolf.